Ella habla, la pobre, como si tuviese la boca seca, poniendo
morritos que se diría que anda ya, tan temprano, asqueada del mundo y de la
vida. Puede estarlo. Seguro que hay tantos motivos en la vida de cualquiera
para celebrar la estrofa hermosa del alba como para maldecirla. Pensamos, sin
embargo, que la civilización tendrá algo que ver con ser educados en público,
con no exteriorizar impunemente nuestra porquería más íntima y por eso nos da tanta grima esa pose y esa
boca. Y esa mueca despreciativa hacia los demás que no tenemos, a menos que se
demuestre, ninguna culpa de la bilis que la posee. Levanta la mano para llamar
la atención del camarero en un gesto ridículo, medio aristocrático. Ella es
tonta.
Él arrastra su seseo con cierta petulancia. También con
alguna violencia y todo lo que dice parece estar dicho desde un profundo
desprecio por el otro, incluso cuando llegan unos amigos y bromea con ellos,
sus bromas expelen ese cherito altanero.
La ciudad a la que se ha venido a veranear está hecha una reverenda mierda,
según su análisis que a lo mejor uno
podría compartir si no fuera porque nos cae tan gordo. Sus playas están
muy sucias, afirma mientras tira al suelo, de cualquier manera, la enésima
servilleta de papel con la que se seca las comisuras, porque se le ponen ahí,
en las comisuras, unas pompitas blancas de saliva que dan tanto o más asco que
la playa de mierda a la que se ha venido a echar el mes de agosto. Él es
gilipollas.
Las posibilidades gastronómicas del desayuno son casi
infinitas. Los cafés pueden tener mil y una modalidades y la temperatura y la
cantidad de leche, cuando la lleva, es para hacer un máster sobre los usos,
costumbres y manías de los clientes. No hablemos ya de las tostadas, a las que
se le puede untar casi cualquier cosa y de los tipos de pan, que son otro
ejército inerme de fórmulas, moldes y
levaduras. Todas las personas quieren la parte de abajo del pan de Viena y que
la empresa tire a tomar por el culo la otra parte, la de arriba, aunque se vaya
la empresa a la ruina.
Hay mantecas con
jamón, con chorizo, con trocitos de cualquier cosa. Blancas, coloradas,
amarillas, como la ONU. Y patés, y mermeladas, y tomates triturados. Un
archipiélago de opciones tan lejano de aquellas espartanas rebanadas de pan con
manteca blanca, con su café; con leche, cortado o solo y ya está. Con sus dos
dados de azúcar que con uno era más bien amargo el café y con dos demasiado
dulce. Era, eso sí, un tiempo en el que en los bares desayunaban casi siempre
hombres solitarios que ni tenían ganas ni veían motivos para ponerse pejigueras
con el personal. Desde que la liberación de la mujer, tan beneficiosa y justa
para todo lo demás, sacó de sus casas a las señoras y señoritas, el mundo del
desayuno se ha abismado hacia un paroxismo multicultural de sabores, gustos y
ambrosías.
El camarero atiende como puede a unas treinta personas,
todas ellas de vacaciones, que parecen tener algo urgentísimo que hacer, no sé
qué, estando de descanso; preparar un
jolgorio, una barbacoa, comprarse una camisa, acampar en la playa y plantar la
sombrilla alrededor de la base de operaciones como los que acaban de conquistar
un territorio enemigo.
Yo conozco al camarero y sé de su eficacia y voluntad, pero
hay momentos que la faena inevitablemente lo desborda y siente uno ganas de
levantarse, coger la libreta y echar una mano con las comandas y las carreras
de la barra a la terraza, pulverizando olímpicos récords como hace el camarero.
Equilibrios con la bandeja entre las sillas y las mesas, con los tiernos
infantes correteando por allí, persiguiéndose entre ellos o moviendo las sillas
que acaba el camarero de ordenar para que estorben lo mínimo y los tiernos
infantes, protegidos por la indulgente mirada de sus papás, divirtiéndose mucho
con la diablura de obstáculos y tirando gusanitos por la zona que otro
esforzado empleado de la hostelería acaba de barrer.
Si la muerte no fuese, como dijo Pedro Padrón, un fin en sí
mismo, es decir; si pudiésemos resucitar más o menos de manera instantánea a
los muertos, si, en fin, fuese la muerte una broma (macabra, claro) daríamos
rienda al instinto cafre que cada uno tiene dentro, como un animal salvaje al
que llevamos toda la vida sometiendo a una doma venturosa, y cuando el hombre
gilipollas y la mujer tonta expusieran nuevamente su insufrible estulticia, nos
levantaríamos de nuestra mesa (que tampoco ha sido servida, pero los nativos
tenemos una paciencia exquisita, sabemos que vendrán otros días de soledad en
la terraza, otoñales, fríos) y sacaríamos el pistolón o el trabuco y ¡Bang!
Entre ceja y ceja cuando todavía no hubiera terminado el hombre gilipollas su
frase “Oye chaval (ssshaval) que yo he
llegado antes (antesss) que ese señor (sheñor) y me falta todavía una porción
(porssión) de mantequilla “
Huelga decir que esas ejecuciones sumarias serían de coña,
que enseguida le diríamos al reo como Cristo a Lázaro “Levántate y anda” y acaso añadiéramos; “Anda por ahí, capullo”
. Que serían disparos como en las películas de Tarantino, chispeantes de
justicia y de humor y que las muertes, insisto, serían como en los dibujos
animados o, de nuevo, como en Tarantino.
De esta forma, a lo mejor, el gilipollas (él) y la tonta
(ella) cuando encaminaran sus pasos en chancletas a la cafetería estudiarían si
merece la pena darle la mañana al camarero que hace como puede su trabajo,
sabiendo que si se ponen tontos y cursis serán sometidos al pelotón de
ejecución (de broma) y harán un ridículo enorme.
Cuando he vuelto de eso, de tomar un café, me ha dicho;
¿Qué te pasa, que
vienes con mala cara? ¿Ya no te gusta José Ángel Valente? (que era el libro
que llevaba en la mano) .
- No, nada de eso-
le he contestado aunque tengo que valorar lo de Valente porque a lo mejor
tienen su “Diario anónimo” parte de culpa en toda esta matraca, vaya diario más
chorra, petulante y –efectivamente- anónimo- Es que había en el bar una pareja de lo más impresentable y me han
puesto de mala leche.
-Pues no te pongas
ahora a contárselo a todo el mundo, a ti qué más te da…Me ha aconsejado
cuando me venía para el ordenador.
- ¡Qué va, mujer, hoy
voy a escribir sobre la desublimación represiva de la que peroraba Marcuse! . Y aquí estamos.
1 comentario:
Como siempre, te has superado. Iba a escribir algo en SD sobre los que, a voces, cuenta su vida en un bar-restaurante-garito sin importarles un carajo los cincuenta a su alrededor. Pasó ayer, pero visto tu artículo ¿ cómo escribo lo acontecido "pa" no hacer el ridículo con mi pobre prosa" como esos dos impresentables y presuntos hispalenses?
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